“Bandido, Assassino !”

brocade-silk-bag“Bandido, assassino !”

O grito veio da rua. Segundo depois, dentro do carro, uma massa informe nos explodiu aos pés. Meu coração deu um salto, terror.

Era só uma bola de estrume.

“Matador de criança, assassino !”, o grito continuava.

O homem saiu da multidão, brucutu de um camponês transtornado, furioso, investindo para cima de nós. Em frente, uma manada de gente ia sem pressa. De novo, pânico.

O cocheiro parou os cavalos de um gesto, e ergueu para nós uma única sobrancelha inquisidora. Antônio, meu amigo e seu senhor, abanou um quase invisível ‘não’.

Ouvi sem ver o tiro, um estrondo. Uma arma surgira na mão do cocheiro ; o camponês já no chão, abraçando uma perna, urrando de dor. Silêncio de um momento, e depois um clamor de revolta da turba. Avançaram.

Novo tiro, novo susto. Dessa vez o cocheiro de pé, braço para cima.

“Chumbo de graça !”, urrou. “Quem quiser, é só chegar perto. Não precisa brigar : tem pra todo mundo.”

A multidão se afastou, abriu o caminho. De pé mesmo, o cocheiro sentou o galope. Atrás, de relance, vi sair carregado o moço do tiro.

“O filho da puta vai viver, não gaste sua culpa com isso,” Antônio disse, muito calmo. “Com sorte, talvez fique manco, mas eu não contaria nem com isso.”

Tirou do bolso um saquinho de seda brocado, e levou o pot-pourri ao nariz.

“Eu realmente sinto muito, vamos ter que tolerar essa catinga até sairmos da vila. Não vai ser seguro parar.”

Recompus a cara e pus na voz uma firmeza fingida :

“É só merda de vaca. Melhor do que o cheiro do povo.”

Antônio fungou um riso e pôs na minha mão um segundo saco de pot-pourri, mais bonito que o primeiro.

Eu sempre detestei pot-pourri — acho merda de vaca melhor — mas, por cortesia, aceitei.

(Crédito da imagem)

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